DÉCONVENUE…

Je suis une fidèle lectrice de Douglas Kennedy, mais avec Cet instant-là  (chez Belfond : 23,50 €) quelle déception : manque de rythme, intrigue sentimentale affligée de dialogues et de considérations carrément gnangnan, méfaits de la Stasi concentrés sur le personnage de Petra et abondamment puisés, me semble-t-il, dans les témoignages recueillis par l’Australienne Anna Funder dans Stasiland, paru en 2002 et édité en France en 2008. (10/18, 7,50 €)

Mieux vaut donc lire l’enquête de Mme Funder ou, pour ceux qui préfèrent définitivement les romans, se replonger dans ceux de J. Le CARRE sur la période de la guerre froide.

UNE SUPERBE RÉUSSITE…

… pour Leonardo Padura, avec L’homme qui aimait les chiens (offert par une amie à qui j’avais prêté Les brumes du passé, merci à elle !) chez Métaillié : 24,60 €

Le coup de génie de Padura, c’est d’avoir introduit un personnage fictif, Iván, le narrateur cubain, dans un récit « romancé » (l’auteur y insiste dans sa note finale) qui mêle, périlleuse entreprise, réalité historique et fiction à des degrés divers :

- Pour la traque de Trotski, les faits historiques sont suffisamment abondants et avérés ; l’auteur en atténue la sécheresse en insistant sur l’intimité de l’exilé et il formule, en creux, une condamnation sans appel du régime stalinien, sans toutefois absoudre le fondateur de la IVe Internationale.

- Pour le parcours de Mercader, les sources sont beaucoup plus limitées. Padura rend plausibles les « spéculations » qu’il échafaude en s’appuyant sur sa connaissance de la République et de la guerre civile espagnoles, du chaos catalan et de l’embrigadement auxquels les Soviétiques du NKVD soumettaient leurs recrues. (Notons que le frère cadet de Mercader dément que son aîné ait été entraîné en URSS…) Le communiste catalan devient la « marionnette »  du système stalinien « basé sur la peur et la mort » et  n’ignore pas « qu’il n’y avait aucun recul possible ».

- Reste le personnage d’Iván, le narrateur totalement fictif de la plus grande partie du récit mais qui baigne dans la triste réalité cubaine des années soixante-dix. La crédibilité  du Cubain est indiscutable et c’est de surcroît le seul doté d’une réelle humanité, les deux autres protagonistes n’en possédant plus que des bribes.

Les trois itinéraires s’articulent admirablement soulignant la mesquinerie, la haine, le mensonge, la négation de l’individu, la violence d’une utopie pervertie qui engendre la peur (qui inhibe Iván pendant trois décennies) et une lassitude désenchantée : « On est foutus » sont les derniers mots que Daniel, ami d’Iván et dernier narrateur, lui adressera, pour conclure ensuite que seul Iván mérite de la compassion (terme récurrent du livre) parce que lui n’a jamais eu le choix d’une histoire quotidienne à laquelle, comme nombre de ses compatriotes, il n’a pu échapper.

NB J’ai sourcillé à plusieurs reprises à cause d’une traduction qui m’a paru parfois hasardeuse : j’aurais aimé avoir l’original en regard.

UNE DÉCOUVERTE ÉPATANTE :

KAROOde Steve Tesich (Ed : Monsieur Toussaint Louverture, 22 €)

Disons que j’ai eu un coup de cœur pour la couv’ et sa quatrième au toucher « natural sable » original et attrayant. Le contenu ne dépare d’ailleurs en rien le contenant et je n’ajouterai rien au mot de l’éditeur qui me paraît irréprochable.

Précipitez-vous  et ne dédaignez pas l’achevé d’imprimer !

Le Mot de l'éditeur : Cet instant-là

À la fois drame psychologique, roman d’idées, roman d’espionnage mais surtout histoire d’amour aussi tragique que passionnée, une œuvre ambitieuse portée par le talent exceptionnel de Douglas Kennedy.

Écrivain new-yorkais, la cinquantaine, Thomas Nesbitt reçoit à quelques jours d’intervalle deux missives qui vont ébranler sa vie : les papiers de son divorce et un paquet posté d’Allemagne par un certain Johannes Dussmann. Les souvenirs remontent…

Parti à Berlin en pleine guerre froide afin d’écrire un récit de voyage, Thomas arrondit ses fins de mois en travaillant pour une radio de propagande américaine. C’est là qu’il rencontre Petra. Entre l’Américain sans attaches et l’Allemande réfugiée à l’Ouest, c’est le coup de foudre.

Et Petra raconte son histoire, une histoire douloureuse et ordinaire dans une ville soumise à l’horreur totalitaire. Thomas est bouleversé. Pour la première fois, il envisage la possibilité d’un amour vrai, absolu.

Mais bientôt se produit l’impensable et Thomas va devoir choisir. Un choix impossible qui fera basculer à jamais le destin des amants.

Aujourd’hui, vingt-cinq ans plus tard, Thomas est-il prêt à affronter toute la vérité ?

Stasiland

Stasiland est le roman de la Stasi, la redoutable police secrète de l'Allemagne de l'Est. Malgré la chute du mur de Berlin, cette terrible époque hante encore victimes et anciens agents. Ainsi, Miriam Weber, seize ans, détenue plusieurs jours pour un interrogatoire après avoir tenté de franchir le Mur. Herr Winz, nostalgique du communisme, cette période «bénie» où tous avaient du travail. Ou encore cet indic qui se faisait passer pour aveugle afin de mieux espionner les suspects. Enfin, Frau Paul, séparée pendant des années de son fils, hospitalisé à l'Ouest au moment de la construction du Mur.

Au fil de ces histoires, Anna Funder nous entraîne au coeur d'un régime camisole et nous plonge dans la folie de ces années Stasi où triomphe la délation. Comme La Fie des autres, Stasiland expose un pays figé dans la peur. Un monde où la vie n'est jamais privée.

L'AUTEUR Née à Melbourne (Australie) en 1966, Anna Funder a commencé à s'intéresser à la Stasi au milieu des années 90 alors qu'elle travaillait pour la télévision allemande à Berlin. Stasiland, qui a reçu le prestigieux Samuel Johnson Prize - BBC Four, est son premier livre. Il a été publié dans 15 pays dont l'Allemagne où le livre a été particulièrement remarqué. Elle vit désormais à Sydney après avoir travaillé comme avocate internationale et productrice radio et télé.

 

Le Mot de l'éditeur : L'homme qui aimait les chiens

En 2004, à la mort de sa femme, Iván, écrivain débutant et responsable d’un misérable cabinet vétérinaire de La Havane, revient sur sa rencontre en 1977 avec un homme mystérieux qui se promenait sur la plage avec deux lévriers barzoï. Après quelques conversations, « l’homme qui aimait les chiens » lui fait des confidences sur l’assassin de Trotski, Ramón Mercader, qu’il semble connaître intimement. Grâce à ces confidences, Iván reconstruit les trajectoires de Lev Davidovich Bronstein, appelé aussi Trotski, et de Ramón Mercader, connu aussi sous le nom de Jacques Mornard, et la façon dont ils sont devenus victime et bourreau de l’un des crimes les plus révélateurs du XXe siècle. Il suit ces deux itinéraires, à partir de l’exil de l’un et de l’enfance de l’autre, et leur rencontre à Mexico. Ces deux histoires prennent tout leur sens lorsque le Cubain y projette ses aventures privées et intellectuelles dans la Cuba contemporaine.
Leonardo Padura, dans une écriture puissante, fait, à travers des personnages ambigus et convaincants, l’histoire des conséquences du mensonge idéologique et de sa force de destruction sur l’utopie la plus importante du XXe siècle et de ses retombées actuelles dans la vie des individus, en particulier à Cuba.
Un très grand livre.

Leonardo PADURA est né à La Havane en 1955. Il est l'auteur du Palmier et l'Etoile, de Electre à La Havane, L'Automne à Cuba, Passé parfait, Mort d'un Chinois à La Havane, Vents de Carême, Adios Hemingway et Les Brumes du passé, parus aux Editions Métailié. Il a reçu les prix Hammett et Café Gijon.

Le Mot de l'éditeur : Karoo

Achevé quelques jours avant la mort de Steve Tesich [1942-1996], Karoo est le chant du cygne d'un auteur hors norme. Ce roman est l'odyssée d'un riche consultant en scénario dans la cinquantaine, Saul « Doc » Karoo, gros fumeur et alcoolique, écrivaillon sans talent séparé de sa femme et traînant plusieurs tares émotionnelles. En tant que script doctor pour Hollywood, Saul Karoo mutile et « sauve » le travail des autres. En tant qu'homme, il applique le même genre de contrôle sournois à sa vie privée et se délecte de nombreuses névroses très particulières : son incapacité à se saouler quelle que soit la quantité d'alcool absorbée, sa fuite désespérée devant toute forme d'intimité, ou encore son inaptitude à maintenir à flot sa propre subjectivité. Même s'il le voulait, il ne pourrait pas faire les choses correctement, et la plupart du temps, il ne le veut pas. Jusqu'à ce qu'une occasion unique se présente à lui : en visionnant un film, il fait une découverte qui l'incite à prendre des mesures extravagantes pour essayer, une fois pour toutes, de se racheter. Si Karoo est bien l'ambitieux portrait d'un homme sans cœur et à l'esprit tordu, c'est aussi un pur joyau qui raconte une chute vertigineuse avec un humour corrosif. C'est cynique. C'est sans pitié. C'est terriblement remuant. C'est à la fois Roth et Easton Ellis, Richard Russo et Saul Bellow.

J’ai découvert Arturo Perez Reverte grâce à Charo, une copine madrilène avec qui j’adorais parler bouquins sur une plage de Tarifa. Elle m’avait dit que les aventures du capitaine Alatriste constituaient une lecture idéale sur le sable. J’ai suivi son conseil et guetté ensuite les parutions de l’auteur (dont François Maspero est le traducteur quasi attitré et savoureux). Son dernier ouvrage, CADIX, OU LA DIAGONALE DU FOU, m’a tenue en haleine pendant quelques soirées.

Il s’agit pourtant d’un roman inclassable tant il mêle les genres :

·        Fresque historique puisque le récit se déroule pendant le siège de Cadix (1810-1812) par l’armée napoléonienne. Alors que Ferdinand VII a abdiqué, que Joseph Bonaparte occupe le trône d’Espagne, que les villes du royaume tombent les unes après les autres, Cadix résiste, épaulée par les Anglais (non dépourvus d’arrière-pensées). C’est remarquablement documenté, même si l’auteur précise dans la postface que s’agissant d’un roman, il a pris quelques libertés avec la vérité historique. On apprécie, grâce à une carte régionale et à un plan de ville d’époque de pouvoir localiser précisément les événements.

·        Chronique de guerre que l’on suit tant du côté des assiégés -qui ne sont pas à l’abri des bombardements des «gabachos»** malgré leurs puissantes murailles mais qui font face avec détermination ou fatalisme, en ne dédaignant pas les petits trafics-  que du côté de l’armée impériale –bien plus misérable que la population gaditane et que Perez Reverte, fort de son expérience de grand reporter de guerre, décrit avec un réalisme parfois très cru comme dans la sinistre exécution de prétendus déserteurs.

·        Tableau très vivant de la société gaditane de l’époque dominée par une bourgeoisie entreprenante, enrichie par le commerce avec les colonies (mais les menaces d’indépendance commencent à poindre) instruite (même les filles !) ouverte (mais respectueuse de certains codes) et dont l’empreinte sur la ville constituait une exception dans une Espagne figée entre la monarchie absolue et l’Eglise omniprésente. Cadix, c’est aussi alors des gens de mer, des «émigrés» désœuvrés et souvent ruinés de l’Espagne vaincue et tout un petit peuple coloré qui tente de survivre. S’y ajoute la présence des membres des Cortes qui ont refusé de reconnaître Joseph Bonaparte et qui s’appliquent, piano piano, à  rédiger la première constitution espagnole (que Ferdinand VII se hâtera d’enterrer à son retour). Le tout donne l’impression d’une vie grouillante malgré les circonstances.

·        Intrigue policière captivante avec les assassinats barbares, répétés et comme rituels de très jeunes filles aux endroits où tombent, intra muros, les bombes des gabachos. Le commissaire local est sur les dents  et le lecteur se livre à d’improbables spéculations.

·        Intrigue sentimentale avec l’attirance –sans issue- entre la belle et riche propriétaire d’une compagnie maritime et un «corsaire du roi».

·        Roman maritime enfin : une partie de l’action se déroule en mer et Perez Reverte puise abondamment dans le vocabulaire spécifique de la navigation : là, j’ai dû m’accrocher ! Mais lorsqu’il décrit la cité portuaire lumineuse ou tourmentée, c’est un régal.

 Les principaux protagonistes sont remarquablement campés, qu’il s’agisse du commissaire Tizon, professionnel méthodique mais peu scrupuleux, passionné d’échecs et dont le cynisme fait frémir, de Lolita Palma, femme de tête et d’affaires qui devient dame de cœur sans perdre de vue ses intérêts, de Lobo le corsaire ombrageux, conscient de ses modestes origines mais aussi de sa compétence, du capitaine d’artillerie français, un original selon sa hiérarchie, bien plus soucieux du calcul de la trajectoire de ses projectiles que de son avancement, du taxidermiste minutieux, admirateur des «Lumières» ou du saunier, résistant par patriotisme mais aussi par intérêt.

Ces intrigues et ces destinées vont bien sûr se croiser grâce au brio de l’auteur dont la construction narrative maîtrisée ménage le suspense tout au long des 750 pages. Le plaisir de la lecture est encore accru pour ceux qui ont déjà apprécié Perez Reverte par les résonances qui évoquent des œuvres antérieures :

·        Le tableau du maître flamand pour la symbolique du jeu d’échecs.

·        La reine du Sud pour le personnage de femme forte et déterminée.

·        Le cimetière des bateaux sans nom pour les épisodes de navigation.

·       Un jour de colère et Le Hussard pour l’expédition napoléonienne.

Une épopée brillante, foisonnante et érudite donc où, à travers les multiples péripéties, la belle et rebelle cité andalouse s’impose comme l’héroïne du récit, même si, au final, la retraite pitoyable des gabachos sonne paradoxalement le glas de sa splendeur.

Cadix, ou la diagonale du fou Arturo Perez Reverte, traduit par F. Maspero, Seuil

* Formule empruntée à feu Michel Crépeau qui qualifiait ainsi La Rochelle…

** Terme péjoratif pour désigner les Français.

Un été où la maisonnée a été bien remplie et une nouvelle « bécane » qu’il a fallu apprivoiser m’ont fait délaisser cette rubrique mais non la lecture. Voici donc quelques ouvrages et auteurs que j’ai sélectionnés pendant cette période.

D’abord, une confirmation : Brady Udall est bien un grand. Après Le polygame solitaire,  j’ai enchaîné avec Le miraculeux destin d’Edgar Mint (10/18 : 9,40 €) qui met en scène un gamin métis (né d’un père blanc -et absent- et d’une mère apache -et alcoolique-) Orphelin, rescapé -avec des séquelles handicapantes- d’un terrible accident, il est ballotté de l’hôpital à l’orphelinat et à la famille d’accueil, de la cruauté enfantine à l’ambiguïté du médecin qui l’a tiré d’affaire, sans guère rencontrer reconnaissance ou affection. Mais le récit n’est ni misérabiliste ni pleurnichard, il est très tonique, souvent teinté d’humour féroce  et on s’attache à ce drôle de petit bonhomme, un peu barboteur,  qui s’accroche à la vie comme à son antique machine à écrire et à son surprenant « doudou ». Du même auteur, je recommande chaudement aux amateurs de nouvelles le recueil Lâchons les chiens  (10/18 : 7€) première œuvre d’Udall, bourrée de pépites.

Ensuite, trois découvertes :

1.   L’auteur norvégien Jo Nesbo, avec Le léopard  (Gallimard : 21€) un gros thriller bien saignant qui entraîne le lecteur de Hong Kong aux montagnes norvégiennes et aux volcans africains en compagnie d’Harry Hole, flic alcoolo et toxico sur fond de guerre des polices ; ça peut paraître caricatural mais c’est bien ficelé (un peu trop barbare toutefois à mon goût) et la psychologie du héros est plus complexe que prévu.

2.   L’auteur nord-irlandais Robert Mc Liam Wilson pour Eureka street publié en 1996 et offert par 10/18 pour deux bouquins achetés, une aubaine ! (Prix en librairie : 8,60€). La quatrième de couverture est éloquente :

C’est un bouquin truculent en dépit des circonstances mais non dépourvu d’émotion, un hymne à l’amitié interconfessionnelle et à Belfast. Une réserve cependant : la traduction française m’a paru parfois laborieuse.

3.   La réputation de Michael Connelly n’avait pas encore suscité ma curiosité. J’ai ouvert La défense Lincoln (Points : 8€) sur un transat gadiri et je dois avouer que j’ai été captivée par ce thriller judiciaire. Le héros, Mickey Haller, est en effet un avocat californien, voué aux causes minables, qui se voit enfin proposer une défense juteuse. L’intrigue est très bien conduite mais ce que j’ai surtout apprécié, c’est d’y voir décortiquer le fonctionnement surprenant de la justice étatsunienne au moment où l’affaire que vous savez occupait nos médias.

A présent, un coup de cœur : il va à En avant, route !  (Folio : 6,80€) d’Alix de Saint-André. Ce petit livre relate les trois pèlerinages que la journaliste-écrivaine a effectués à Saint Jacques de Compostelle. C’est très alerte, pétri d’humour, plein d’enseignements sur les rapports humains et surtout, dénué de tout prosélytisme.

Terminons par le Goncourt. J’ai achevé la (longue) lecture de L’art français de la guerre   (Gallimard* : 21€) d’Alexis Jenni la veille de l’attribution du prix. Le propos en est assez simple : un ancien engagé (par hasard) de la « guerre de vingt ans » (Résistance, Vietnam, Algérie) confie au narrateur le soin de rédiger son histoire en échange d’une initiation au dessin à l’encre qu’il maîtrise parfaitement. Mais le narrateur -doux  glandu difficile à cerner- ne se contente pas de rapporter le parcours de Victorien Salagnon : il alterne comme un métronome les séquences « ROMAN » qui évoquent les guerres de Salagnon et des « COMMENTAIRES » qui sont comme un prolongement, un écho de l’Occupation (la queue dans une pharmacie de garde) ou des guerres coloniales dans la France contemporaine. Certes, cela justifie le titre mais autant le récit des mémoires de Salagnon  sauvé par son art sonne juste (rythmé, bien documenté, bref convaincant) autant les « COMMENTAIRES » souvent répétitifs, alourdis par un style ampoulé me semblent rater leur cible. Dommage ! L’auteur m’a paru éminemment sympathique dans ses interviews.

  * Comment Gallimard, qui passe pour un éditeur sérieux, a-t-il pu laisser estropier ainsi une conjugaison (p. 200) : «  Salagnon se rencoignit » ?

PS Un grand merci à P. Bouchard pour avoir signalé le livre  d’Ali Magoudi dont je termine la lecture enthousiaste.

L’affaire de l’infirmière qui confie à la greffière avoir vu remettre une enveloppe de liquide à Sarko est un peu l’arbre (un baobab, il est vrai) qui risquait de cacher toute la richesse de Sarko m’a tuer. Heureusement, le tir de barrage des UMPistes a fait long feu, empêtrés qu’ils sont par la confirmation d’enquête illégale sur les appels téléphoniques d’un journaliste du Monde. La juge Prévost-Desprez n’est qu’un des 27 cas étudiés par G. Daviet et F. Lhomme : préfets, journalistes, policier ou gendarme, magistrat, politiques, voire quidam... tous ces "damnés du sarkozysme" jettent une lumière crue sur les mœurs de Sarkozy et de ses sbires.

L’affaire Bettencourt est évoquée dans trois cas, la juge bien sûr qui d’ailleurs dit avoir elle-même recueilli une confidence hors PV*, David Sénat membre du cabinet de la ministre de la Justice et surtout Claire Thibout la comptable. On y voit se déployer une violence d’état au service en fait de l’intérêt personnel de Nicolas Sarkozy.

Claire Thibout, faut-il le rappeler, était la comptable de Mme Bettencourt, qui avait notamment révélé avoir, à la demande de Patrice de Maistre, retiré 150 000 € remis à Eric Woerth, trèsorier de l’UMP, pour financer la campagne présidentielles. Son mari, pour avoir numérisé les enregistrements fameux du Maître d’hôtel, est mis en garde à vue 48 H. Kiejman, avocat de L. Bettencourt, vraisemblablement de mèche avec le procureur Courroye, dépose une plainte pour vol. Son logement est perquisitionné devant ses enfants, puis une maison en Normandie avec des policiers qui se la jouent western. Mais qui ne savent pas précisément de quel vol il s’agit, si ce n’est de documents. Elle est interrogée, réinterrogée, à la demande du Parquet. « Dès qu’on faisait un PV, ça remontait (…) au Parquet qui demandait à ce qu’on repose des questions ». Après un interview à Mediapart – révélant la fameuse enveloppe à Woerth – elle va chez un parent pour éviter le harcèlement des journalistes. Mais le lendemain, son avocat lui demande de revenir à Paris. Elle part prendre un train à Avignon. Mais là on lui demande de rester. Retour dans le village du parent « Et là je découvre, ahurie deux cars de CRS et plusieurs estafettes de gendarmerie devant la maison… » « Claire Thibout ignore à ce moment-là que, à Paris, au sommet du pouvoir, la mobilisation générale a été décrétée. La consigne est claire : il faut « s'occuper » en urgence de cette petite comptable qui a osé mettre en cause le président. Nicolas Sarkozy lui-même prend l'affaire en main. Dans son livre M. le Président, Franz-Olivier Giesbert écrit, à propos de l'interview donnée à Mediapart par Claire Thibout : « Après la diffusion de ses déclarations [par Mediapart], tous les moyens de l'État sont déployés, toutes affaires cessantes, pour retrouver la comptable, partie en vacances du côté d'Arles. Le chef de l'État harcèle son ministre de l'Intérieur au téléphone : "Qu'est-ce que tu fous ? Qu'attendez-vous pour la localiser ?" » Brice Hortefeux, comme toujours, a exécuté sans discuter l'injonction de son mentor.

Finalement, au bout de plusieurs heures d'une attente angoissée, Claire Thibout est informée par téléphone qu'une équipe de la BF [brigade financière] va descendre de Paris tout spécialement. Ils débarquent à 19 heures. « Ils m'ont fait peur, ils étaient quatre hommes et une femme et ont surgi par la cuisine plutôt que par l'entrée principale. Ils ont dit à mes cousins de "dégager", puis m'ont lancé : "Vous savez pourquoi on vient." Ils m'ont dit qu'ils voulaient me questionner sur l'interview accordée à Mediapart, qu'ils allaient m'interroger au commissariat de Nîmes où, disaient-ils, ils ne pourraient pas me mettre en garde à vue. Ils me font comprendre que je peux refuser, mais que cela risque de m'attirer des ennuis. Ils m'informent que, après une nouvelle audition, ils me laisseraient retourner à Fourques mais me ramèneraient à Paris le lendemain matin ! Je ne comprenais pas ce qui m'arrivait. J'ai pris mon portable avec moi car ils m'avaient dit qu'ils ne me reconduiraient pas à Fourques, qui est à une trentaine de kilomètres de Nîmes. » « Dans la matinée du jeudi 8 juillet, alors que Claire Thibout n'est sortie du commissariat de Nîmes que depuis quelques heures, le site Internet du Figaro met en ligne un papier titré : « Claire Thibout dénonce "la romance de Mediapart" ». L'article n'est pas signé, ce qui est parfaitement aberrant pour une information de cette importance, et s'appuie sur des extraits tronqués de la déposition de la comptable recueillie quelques heures plus tôt seulement par la PJ. Jamais sans doute un procès-verbal n'avait fuite aussi rapidement. Ce n'est pas tout : le site reproduit un extrait soigneusement choisi du PV en fac-similé (l'édition papier du quotidien fit de même, en une, le lendemain). » Et la fuite fut, quasi explicitement, signée Guéant. Claire Thibout simple témoin a donc été traitée comme une criminelle et quasiment contrainte de revenir sur une partie de ses propos accusateurs.

Cette violence d’état au service du fait du prince (ou de sa protection judiciaire, voire privée), on la retrouve tout au long des autres cas. Ici, le préposé aux basses œuvres est Courroye.

Il est remarquable de voir, alors que Guéant, à l’époque son plus proche collaborateur faisait fuiter des photocopies de PV en direct au Figaro, que Sarkozy entre dans une violente colère quand il découvre que Le Monde révèle une audition de P. de Maistre mettant en pièces des mensonges de Woerth. Il ordonne à Péchenard et à Squarcini de trouver l’origine des fuites. En toute illégalité, la DCRI se fera remettre les fameuses fadettes, relevés des appels, d’un journaliste qui permettront de remonter jusqu’à David Sénat, magistrat, au cabinet de MAM. Non content de le virer, on le fera mettre en examen pour une sombre affaire dont il sortira innocenté.

Car Sarkozy ne se contente pas de sanctionner arbitrairement, il en rajoute toujours, quand il peut, dans l’humiliation, l’avilissement. « Lui fonctionne au mépris, à l’intimidation. Et cela ne fait que poser le problème de sa capacité à exercer son métier, celui de Président de la République. » confiera un des enquêtés. Un autre dira : « Sarkozy, si on n’a pas les moyens de lui résister, il écrase. Sinon, il s’incline, car c’est un trouillard. » « Mettre plus bas que terre quelqu’un pour montrer qu’on est fort, c’est une forme de lâcheté ».

 « Quand il prend quelqu’un en grippe il veut le tuer », dit Y. Bertrand.

Le personnage n’est capable d’aucune maîtrise de soi. Sarko fou furieux, fulmine, peste, livide, au bord de l’explosion ; en furie, il éructe ; déferlement de violence verbale ; il débarque  tout fulminant, il ne décolère pas ; crises de rage folles, lit-on au fil des témoignages. « Cécilia le décrivait comme un homme colérique capable d’une incroyable violence, au moins verbale » V. Donain (auteure d’un livre pilonné sur pression de Sarko). « II fait preuve d'une impulsivité pour le moins étrange à ce niveau de responsabilité. » (D. Bouton, ex-patron de la Société générale)

On aurait donc pu taxer de caricatural le portrait que fait de lui l’humoriste Didier Porte, si tous les témoignages ne le confortaient pas : « Je suis frappé par la dimension pathologique du personnage, il a la mentalité d'un gamin de 14 ans. Pour moi, en tant qu'humoriste, ça sautait aux yeux dès le début. On a tous connu des gens comme ça au lycée. Moi, je fais 1 m 68 mais j'ai arrêté les talonnettes à 16 ans et demi, lui, il continue d'en mettre à 56 ans, c'est hallucinant ! J'ai toujours trouvé incroyable que l'on confie les rênes du pays à un type manifestement immature. C'est comme quand il a dit que, s'il était si bas dans les sondages, c'était parce qu'il avait un super job et une super femme, et que tout le monde était jaloux de lui ! »

Le récit de J. P. Havrin, commissaire de police à Toulouse, expérimentateur de la police de proximité, est instructif. Après avoir salement humilié devant les caméras de TV les policiers de base  qui œuvraient au Mirail, le ministre de l’intérieur demande « Où est la BAC ? » (…) d'un ton plein de reproche, sans doute désireux de se faire présenter les effectifs de la brigade anti-criminalité. « Et moi, un peu insolemment je l'avoue, mais il était tellement désagréable que je n'ai pas pu m'empêcher, je réponds : "La BAC ? Mais comme tous les jours, monsieur le ministre, elle est sur le terrain, elle arrête les voyous." Je l'ai vu pâlir, il était déjà énervé, mais ma réponse l'a rendu encore plus furax. "Vous vous foutez de ma gueule en plus ?" m'a-t-il lancé. En fait, je l'avais vu à l'œuvre toute la journée, c'est quelqu'un qui arrive à s'auto-énerver, il s'était chauffé tout seul pour être le plus cassant possible », estime Jean-Pierre Havrin.

Pour lui, l'affaire ne fait évidemment pas de doute : « Toute cette journée avait été parfaitement organisée, les incidents mis en scène. Sarkozy est venu à Toulouse dans le seul but de nous faire passer pour des guignols. C'était un coup monté contre la pol'prox'. »

Ses sbires policiers sont aussi employés dans ses affaires privées. Ainsi, quand les bruits commencent à courir sur ses mésaventures conjugales avec Cécilia – bruits en fait répandus par le bavard Charon, un de ses proches – un pauvre sous-préfet, chargé de communication à la préfecture de police, G. Dubois, sera accusé de « délit de ricanement » par C. Guéant. Et viré. Il est vrai qu’il avait le tort d’être un fidèle de Philippe Massoni, ex-Préfet de police que Guéant ne peut piffrer. Car, en arrière plan, il ya aussi un panier de crabes policiers, où les sarko boys règlent leurs comptes avec les flics fidèles à Chirac et Villepin. Le mari trompé exercera aussi sa hargne contre Genestar, patron de Paris-Match, coupable d’avoir mis à la une l’épouse avec son amant. Plus tard, « l’affaire Dati [illustrera bien] ce jusqu’au-boutisme, celui d’un homme prêt à tout pour éviter la propagation d’indiscrétions » sur sa vie privée. La DCRI de Squarcini, sur ordre de Péchenard, Directeur général de la police, va donc enquêter sur des rumeurs sur sa vie conjugale avec sa 3^e épouse. Là encore, saisie illégale de fadettes et mise en cause de Rachida Dati. (Mais celle-ci devait avoir des biscuits, car elle n’hésita pas à dénoncer publiquement cette suspicion.) Le plus cocasse sera quand même le limogeage d’un préfet pour n’avoir pas su régler les problèmes de ch…… de sa belle-doche, au Cap Nègre.

Mais cet homme, si soucieux de la préservation de sa vie privée, n’hésitera pas à faire fuiter une plainte tout-à-fait privée d’Aurélie Filipetti, députée proche à l’époque de Mme Royal, contre son compagnon : elle avait eu l’impudence extrême de rappeler des promesses faites aux sidérurgistes de Gandrange et non tenues.

Bizarrement, alors que l’infirmière et la greffière ont capté l’attention, le témoignage de Jacques Dupuydauby n’a pas été relevé. Il dévoile pourtant le cynisme et l’absence de scrupules du jeune Sarkozy qui venait de ravir la mairie de Neuilly au nez et à la barbe de son protecteur Pasqua. Il s’invite presque chez cet homme d’affaires dirigeant une grande entreprise, à son siège social à Neuilly. Il lui sort : « "Maintenant, parlons de la suite de ma carrière." Et là, il a commencé à me décrire, avec un aplomb invraisemblable pour un type de son âge, ce qu'il pensait que serait son parcours politique. Il m'a dit qu'une fois élu député, il serait secrétaire d'État, puis ministre. Ensuite, bien sûr, il viserait Matignon. Et enfin, pourquoi pas l'Elysée ! Je n'en revenais pas, j'étais soufflé. »

 « Après m'avoir déroulé son projet de carrière, il m'a dit : "Vous le savez, pour une carrière politique d'envergure, il faut de l'argent, beaucoup d'argent." Il a enchaîné par cette phrase que je n'oublierai jamais : "II y a deux catégories de personnes: celles qui vont m'aider, qui seront mes amies, et celles qui ne vont pas m'aider, qui seront mes ennemies." Il a poursuivi : "J'ai un cabinet d'avocats. Prenez-moi comme avocat-conseil et tous les mois je vous enverrai une facture." Je lui ai répondu : "Mais notre société a déjà des avocats, vous ferez quoi ?" Il a souri et m'a lancé : "Allons, vous comprenez bien ce que je veux dire, non ?" Bien sûr que j'avais compris. Il voulait une convention d'honoraires pour des prestations fictives. »

D'un geste du bras, Jacques Dupuydauby mime Nicolas Sarkozy : « II a sorti un papier de sa poche : il avait préparé un projet de contrat ! (…) Il y avait un montant mensuel inscrit dessus, c'était très élevé. Mais en même temps très malin : il savait bien que, pour une boîte aussi énorme que la SCAC (…) ce serait passé comme une lettre à la poste. (…) Je lui ai dit que je ne mangeais pas de ce pain-là, que quand je payais des avocats, c'était pour qu'ils travaillent. Il l'a très mal pris, le repas s'est fini là-dessus Avant de partir, il m'a lâché : "Je m'en souviendrai." Il a tenu parole**, effectivement, il s'en est souvenu ! Ce déjeuner m'a coûté cher, il m'a même pourri la vie ! »

A 28 ans, tout Sarkozy est là : des dents qui rayent le parquet, une impudence extrême, aucune valeur morale.

* Non content de donner des leçons de Code Pénal à la juge Prévost-Desprez, Jean-Michel Aphatie, l’insupportable donneur de leçons de RTL-Canal +, s’en prend à ses confrères : "Cette histoire d'Isabelle Prévost-Desprez, c'est une faillite totale du journalisme. Isabelle Prévost-Desprez dit quelque chose et les journalistes répercutent ce quelque chose sans vérifier ». Il s’agit d’un entretien : ces journalistes auraient fait une faute professionnelle s’ils n’avaient pas transcrit ces propos de la juge (qu’elle a relu attentivement). Le démenti de l’infirmière s’auto-dementit quand elle ajoute qu’elle a subi de fortes pressions (voir le cas de C. Thibout).

** Plus tard, en concurrence avec Bolloré en Afrique, notamment la concession des ports, Dupuydauby perd celle de Lomé "Fin 2007, Faure Gnassingbé [président du Togo], m'explique, très embarrassé, qu'il a rencontré Sarkozy à Lisbonne, qui lui avait qu'il fallait me retirer la concession du port et la donner à Bollré, sinon il empêcherait sa réélection."

Sarko m’a tuer _ Gérard Davet et Fabrice Lhomme _ éditions Stock

Pour compléter : http://www.arretsurimages.net/contenu.php?id=4271

http://www.arretsurimages.net/contenu.php?id=4274

Il est des auteurs que j’achète les yeux fermés mais qui me les maintiennent ouverts «jusqu’à pas d’heure». Je vous livre mes impressions sur les dernières productions de mes «chouchous ».

Commençons par l’ancêtre Camilleri (85 printemps) qui nous conduit une fois de plus dans le sillage de Montalbano sur La piste de sable*.

L’intrigue rebondissante, le commissaire quinqua et toujours vert qui se remet des vicissitudes de l’enquête en dégustant les savoureuses spécialités locales, la Sicile décrite avec une économie de mots magistrale (qui contraste avec des protagonistes hauts en couleurs) tout cela m’enchante et fait passer un excellent moment. Mais le petit plus, c’est la langue, mélange à l’origine d’italien et de dialectes siciliens dont le traducteur, Quadruppani, nous régale (on lui pardonnera quelques coquilles). Il faut lire son avertissement en tête de l’ouvrage pour comprendre «l’entreprise délicate» que constitue une telle restitution.

J’ai moins apprécié le roman intitulé Un samedi entre amis acheté en même temps et qui n’appartient pas à la série des enquêtes de Montalbano. Il m’a semblé plus poussif… 

*Fleuve noir 19,90€

Avec John Irving, j’ai été entraînée dans une traque qui se déroule sur plusieurs décennies après une mort violente et … bouffonne à l’origine de cette Dernière nuit à Twisted River* (j’avais déjà lu cinq romans d’Irving).

Dominic, «le Cuistot» et son jeune fils Danny vont devoir quitter en hâte et en douce ce hameau de bûcherons et de draveurs de l’extrême nord-est des Etats-Unis. Leur fuite est protégée par Ketchum, le bûcheron anar, grande gueule et ami indéfectible qui ponctue ses phrases rugueuses de «Bon Dieu de bouse de bison !»  «Ne me mets pas les couilles à l’envers»  «Immaculée Constipation»  et qui n’apprécie guère la compagnie de ses semblables : «J’aime autant rester chez moi à regarder péter mon chien». Les deux fugitifs nous font traverser le temps et les grands espaces, changent d’amours et d’identités  et c’est délectable d’autant que l’art culinaire occupe une place de choix dans le récit. Dans cette errance, la solidarité est toujours présente mais ce n’est jamais pontifiant et l’émotion côtoie l’extravagance : ah ! CETTE ange à poil et en parachute qui atterrit dans le fumier de cochons  (et qui rappelle des épisodes croustillants de précédents romans) ! Les figures féminines sont attachantes (comme l’inénarrable Pack de six) et, cerise sur le gâteau, Danny, devenu écrivain à succès, nous dévoile par procuration la démarche littéraire de l’auteur.

* Seuil 22,80€

Avant La Mamelouka, j’avais été enthousiasmée par Le Tarbouche de Robert Solé, véritable saga familiale d’Egyptiens d’origine syro-libanaise, les Batrakani qui se disperseront après la révolution nassérienne. On retrouve dans Une soirée au Caire*  un de leurs descendants, Charles, le narrateur, mandaté pour liquider sur place l’héritage familial. Désormais Français, il a, contrairement au reste de la famille, maintenu des liens forts avec son pays d’origine, y rejoint la vieille tante Dina qui le faisait autrefois fantasmer et qui tente d’y conserver l’usage du français et les traditions mondaines, mais bon enfant, d’antan. Charles retrouve une Egypte inéquitablement partagée entre richesse et profonde misère, entre modernité relative et tradition fataliste, entre majorité musulmane et minorité copte (la parution du livre date d’août 2010). Les souvenirs affluent et la nostalgie guette mais l’écriture est d’une pudeur extrême et l’apparition lumineuse de la jeune Amira, ses propos engagés, sa tranquille assurance permettent de clore la soirée sur une lueur d’espoir :

«Une autre histoire s’écrit aujourd’hui»  (p. 210)

Prémonitoire ?

*Seuil 17€

Je suis restée en terre égyptienne en compagnie de Douglas Kennedy Au-delà des pyramides*

Rien à voir avec L’homme qui voulait vivre sa vie  ou avec Les désarrois deNed Allen , ces carnets de voyage s’apparentent plus, pour la forme, à son enquête Au pays de Dieu.

Il s’agit de la première œuvre de Douglas Kennedy publiée en 1988 mais traduite fort tardivement dans notre langue (2010) et ce récit d’un voyage effectué en 1985 n’a rien d’une croisière touristique. Muni d’un petit pécule (en fait, une avance d’éditeur), l’auteur boude délibérément les sentiers battus par les touristes en utilisant auto-stop, train, felouque ; c’est carrément décalé, à l’image de ces Bédouins «accros » à une chaîne US dans une oasis. Les fréquentations de Kennedy, qui s’immerge avec de tout petits moyens dans la société égyptienne, nous ouvrent les yeux sur les réalités de l’époque, sur «les énergies contradictoires à l’œuvre en Egypte». Le futur romancier fait preuve d’une belle maîtrise : son témoignage est très construit et il associe habilement rigueur et humour, esprit critique et tolérance pour nous brosser un tableau non-conformiste mais convaincant de l’Egypte d’il y a un quart de siècle. Les événements récents nous prouvent que rien n’avait fondamentalement changé depuis lors…

Un excellent document qui se lit comme un roman !

*Belfond 19,50 €

Le dernier livre d’Henning Mankell est longtemps resté sur ma table de chevet. Sachant qu’il s’agissait, par la décision irrévocable de l’auteur, du « terminus » de la série Wallander, j’hésitais à l’ouvrir…appréhension d’une disparition annoncée sans doute.

L’homme inquiet* ne m’a pas tant passionnée par son intrigue que par le poignant retour que l’inspecteur d’Ystad y effectue sur lui-même. A trop se laisser envahir par son travail, il s’était pour le reste «enfoncé dans son cocon de paresse» , il avait négligé sa vie personnelle et celles d’autrui. Lorsqu’il en prend conscience, il est trop tard . Amer constat. Il peut juste remettre en ordre des affaires professionnelles avant que son esprit ne sombre dans le désordre.

Mankell, c’est un très mauvais coup que tu* nous fais là ! Au moment où tu donnes une sacrée consistance à ton personnage, tu le largues… et on se sent un peu orphelins. Mais il faut se faire une raison : les préoccupations de Wallander étaient sans doute trop éloignées de tes engagements.

Adieu donc, Wallander, mais à bientôt, Mankell.

*Je m’autorise le tutoiement qui est généralisé en Suède depuis la fin des années soixante.

* Seuil policiers 22 €

Les potes de l’AAA (et les autres) qui ont apprécié, parfois en grinçant des dents, Les enfants des rues étroites et Messaouda d’Abdelhak Serhane peuvent se plonger dans L’homme qui descend des montagnes* qui a de nouveau pour cadre Azrou où l’auteur a passé, il y a quelques décennies, une partie de son enfance qu’il évoque dans cet ouvrage.

Une réserve, d’entrée : la quatrième de couverture fait allusion à un village du Haut Atlas ! Pourtant, dès les premières pages, l’auteur cite nommément Azrou puis mentionne Titahcen, El Hajeb, Meknès. On conseille au rédacteur de la quatrième d’aller faire un tour sur Google Earth pour ne plus confondre Haut et Moyen Atlas et à Serhane de vérifier la présentation de l’éditeur. Il est vrai que Mme Duflot vient de rajouter une couche à notre pitoyable réputation en géographie, alors…

Le verbe de Serhane est toujours aussi impétueux (non exempt de scories parfois) pour traduire un quotidien misérable, voire sordide. Il le tempère en introduisant des contes de la tradition orale  ou en rapportant des échanges (quelquefois musclés) émaillés de dialectal. Retour sur un passé douloureux donc, dont l’approche et la virulence m’ont irrésistiblement évoqué Zoé Valdés (de celle-là, je vous entretiendrai sûrement un jour…) : même dénonciation virulente de la corruption , de la difficile condition féminine, des superstitions, même humour ravageur, même crudité du langage.

Nos ex-potaches nous diront que la situation a évolué au Maroc depuis les sixties. C’est vrai. Cette génération a, comme Serhane, plus ou moins bénéficié de l’ascenseur social et les filles que nous avons eues en classe et retrouvées ensuite ne sont pas des femmes soumises. Pour autant, on ne peut pas oublier la situation de la jeunesse actuelle dont l’avenir n’est pas précisément radieux.

* Seuil 18,50 €

Après ces petits comptes rendus, je vais pouvoir attaquer la lecture du dernier John le Carré que je fréquente depuis des lustres !