3 avril 2020 5 03 /04 /avril /2020 08:20

Un songe

Le virus nous ouvre les yeux et on redécouvre l’utilité de ces métiers que l’on traitait un peu de haut : les transporteurs, les éboueurs, les caissières, les cultivateurs et le personnel de santé dans sa totalité. Ceci m’a rappelé ce poème dont on moquait naguère la morale d’école primaire et que me récitait mon père. Il mérite bien qu’on le relise aujourd’hui.

Yoland Simon

Le laboureur m’a dit en songe : « Fais ton pain,

Je ne te nourris plus, gratte la terre et sème. »

Le tisserand m’a dit : « Fais ton habit toi-même. »

Et le maçon m’a dit : « Prends ta truelle en main. »

Et seul, abandonné de tout le genre humain

Dont je traînais partout l’implacable anathème,

Quand j’implorais du ciel une pitié suprême,

Je trouvais des lions debout sur mon chemin.

J’ouvris les yeux, doutant si l’aube était réelle :

De hardis compagnons sifflaient sur leur échelle,

Les métiers bourdonnaient, les champs étaient semés.

Je connus mon bonheur et qu’au siècle où nous sommes

Nul ne peut se vanter de se passer des hommes ;

Et depuis ce jour-là je les ai tous aimés.

René-François Sully Prudhomme.

Poésie toujours, mais BAUDELAIRE par REGGIANI

(envoyé par G.O.)

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ENIVREZ-VOUS

Il faut être toujours ivre. Tout est là : c'est l'unique question. Pour ne pas sentir l'horrible fardeau du Temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve.

Mais de quoi ? De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise. Mais enivrez-vous.

Et si quelquefois, sur les marches d'un palais, sur l'herbe verte d'un fossé, dans la solitude morne de votre chambre, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l'étoile, à l'oiseau, à l'horloge, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est ; et le vent, la vague, l'étoile, l'oiseau, l'horloge, vous répondront : « Il est l'heure de s'enivrer ! Pour n'être pas les esclaves martyrisés du Temps, enivrez-vous ; enivrez-vous sans cesse ! De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise. »

Baudelaire, Le Spleen de Paris, XXXIII